Vergüenzas

                                                                         Luz Cassino Buenos Aires

 —No me mires así, me da vergüenza— ríe Eliana y se tapa con la sábana de hilo. —¿Vergüenza? ¿Y no te dio vergüenza seguirme has ta aquí, sigilosa? Descarada, buscona. —Si tú mismo me lo estabas pidiendo. Si esta mañana, al verme entrar, casi se te confunden las palabras allí arriba, enfrente de esa gente pendiente de ti. Yo acomodaba las flores y te perdiste. Balbuceabas. Tuve que hundir la cara en los hibiscus y contar una a una sus líneas dibujadas para disimular mi propia agitación. Menos mal que la música aplacó tus desvaríos que si no… Él atisba de soslayo la imagen que corona el cabezal de su cama. Sabe que lo observa y sabe que no es la primera vez. Tampoco será la última. Junta las manos y acerca la barbilla al pecho, inclinando apenas la testa y su calva incipiente. —¿Qué pensabas? ¿Que no me daba cuenta de que me desnudabas con los ojos? Era tan evidente que buscabas cualquier excusa para que me quedara un rato más cada domingo… Que te gustaba, que te excitabas al rozarme. —Calla mujer, y ven aquí que a las cinco llega el monaguillo para ayudarme con la misa de la tarde.

Luz Cassino Buenos Aires - Barcelona. Psicóloga Social. Coach Literaria. Gestora Cultural. Publica en revistas y en antologías, y en solitario los poemarios Insight, Domicilio Equivocado y El Hijo.

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